Que m'arrive-t-il ?

Voilà c’est malin, je deviens un cœur d’artichaut. Déjà, j’avais eu une première alerte lundi en regardant " Ca se discute, jour après jour ". Oui, ne le dites pas, mais je me laisse aller à regarder ce genre d’émission. Et finalement j’assume, c’est caricatural, énorme, voyeuriste, mais je regarde. Que celui qui n’a jamais regardé me lance la première pierre, j’en connais au moins un, en l’occurrence je préférerai un envoi de photos plutôt que de cailloux ! Donc, le sujet était les adolescents mais pas du genre Neveu, non du genre idiot, bête et agressif, tout sauf ce cher Neveu qui somme toute est dans le genre haut du panier adolescent (n’exagérons pas il n’est pas parfait, mais un petit hommage devait faire du bien à son ego). Comme une andouille, je me suis laissée prendre au jeu et je n’ai pu que verser une larme quand la mère et la fille sont passées du stade chien et chat pour redevenir une petite famille. Mais qu’est-ce que c’est que ce moi qui s’est mis à pleurer à chaudes larmes comme si on venait de déterrer Hibernatus. Heureusement, Charlemagne trafiquait (oui, c’est le terme qui fait chic dans les dîners en ville… entre radioamateurs) avec un japonais. J’ai donc pu cuver ma mièvrerie à l’abri des regards indiscrets.
Et pour cause, il y a quelque chose de pire que le cœur d’artichaut : le cœur d’artichaut qui se voit. Inévitablement, à la fin de grands mélos du genre Sissi (je n’ai plus aucune dignité, avouer être fan de Sissi, je suis perdue !), je pleure. Oui, vous savez quand elle n’a plus la tuberculose et que sa fille échappe à sa grand-mère pour courir sur le grand tapis rouge au milieu de la foule et bien, là forcément, je fonds en larme. Et charlemagne qui ne peut s’empêcher de dire : " mais c’est une petite larme, que je vois ", l’humiliation est à son comble, je suis grillée. J’ai beau dire que j’ai un truc dans l’œil, je vire au pathétique.
Et hier soir, rebelote, j’ai regardé un téléfilm sur l’amour impossible entre une algérienne traditionaliste et un français, impossible à cause de la famille super obtuse (entre nous, les poncifs s’enchaînaient à la vitesse du feu). Mais j’ai pleuré la moitié du film donc trois solutions :

• c’est hormonal, faut absolument consulter. Deviendrais-je ménopausique ? A 32 ans, ça paraît bizarre !
• je me ramollis du carafon et deviens une véritable éponge à bons sentiments
• je suis gentille et ça s’est vraiment une découverte !